Le bar.

Le bar.

La rousse, toujours aussi maigre aujourd'hui, toujours aussi aigrie. Courbée sur sa vaisselle, ses café, ses alcools & boissons sucrées. Oui, notre jus d'orange est fait avec de vraies oranges préssées. Mais nous ne savons pas faire marcher la machine. Du moins, Elle ne le savait pas. La rousse, Séche comme un coup de trique. Crachant son venin, chaque jour un peu plus, parmi ses clients, parmi les siens. Ses yeux, fous, cherchent à chaque instant ses proies tel un vautour cadavérique. La rousse ne savait pas manger. Squelletique, elle déchiquette ses proies, se croient protégée. Mais se trompe. Quand elle rentre, tard la nuit, les hyénes rodent & attendent, encore & encore, le moment propice pour la dévorer. Semblable à la guépe, elle bourdonne aux oreilles de qui veut bien l'entendre, les ragots les plus sordides ou purement inventés. La rousse & son bar. Quelle grande histoire. Mais toute histoire a une fin. La rousse mourra dans un recoin de son bar, entre la machiné à café & le placard à balais. Ceci dit, elle l'aura bien cherché. Elle ne veut pas de couronnes, ni de fleurs, juste un coup de fusil, annoçant la fin d'une furie. D'une arracheuse de Vie. & une tasse de café, sérré, s'il vous plait. Merci.



Toutes les expériences sont bonnes à prendre - même les mauvaises - , cela dit, elles nous apprenent la vie & à la prendre par tous ces côtés, certains jours les bons, & d'autres les mauvais.